(Poesia-Urbana_Longíqua)

(Poesia-Urbana_Longíqua)...

Depois de um retrato que me disseram.

Versos que me traem,
Pelas beiradas,
Nas margens da vista.
__ Que vista é essa?
... donde foram meus olhos fixos onde tantas vezes estive e nem pressenti. sequer imaginava-me  perceber.

Exposto ao preâmbulo solitário das multidões,
Enegrecendo por tumores mentais radioativos,
Por estas nuvens de calor óxido, de muito óxido...
Vindo detrito-metano das cozinhas,
Nas sujas águas suas,
De explosões sem sonhos.
... por estar a ter tarefas, por ser e tarefar os momentos...
 
É a realidade no gás,
Sob-escapes, sob pontes, sob essas cinzas que já desceram as terras,
Que atravessasam-me mais não largam, cinzas encarnadas,
Que passam aos olhos indignados de passagens paradas.

Se as rajadas de ventos mudassem,
As tintas dessas paredes em casca,
Pedindo mãos, vozes e vida,
Começaria minha cidade,
Desses mesmos endereços,
Que sem identiidade nos traria cores, formas nos ares,
Não de novos dias, pois nem bem revivemos os velhos, ou, de ontem...
Mas de outros sentidos que o aguçamento e nossa profundidade nos distanciou,
De não mais vê, sentir,
Saber que toda igualdade ainda supera as diferenças,
E ter a destreza emblemada de que não mais sabemos nos distanciar da igualdade.
... a mudança predomina onde menos se espera. onde mesmo...
                                                                            Se é que esperamos algo mudar,
                                                           Em mãos que transformam o habitat em conjunto,
                                     Faz-se-a-desunir-unindo,
                  O conjunto em elemento,
Sem ver ou riscar números.
                          Estive a tanto rodar pelo Brás de magrela,
              Alí pelos baixos a ver os traços tristes e sinuosos de silhuetas,
Feitos no plural do S.-ublime.
... minha solidão em nada se compara quanto as existentes nas ruas.

                          Hoje toda minha euforia metropolitana sprayzada,

                              Deturpada de esgotos                                                   semióticos,
                                Perfuma-se nos arredores das copas pobres,
              Na mesa de quem nem conhece o que vai ter pra comer.
Mas ainda assim tem.
... até porque misturando a ferrugem das calhas com água se faz laranja.
                     As tintas massificam,
                                   Não eternizam, em meu pequeno ver,
(O nosso cotidiano ainda não),
Mais substituem as eras esquecidas e recriam tempos,
Até mesmo em um "foto-olhar" sem crítico.
                                                                  É ver e aprender ser,
                                            Aquilo que se vê ou imagina,
                           Aquele que sem querer sai e cria...
Esse ramo de bichos soltos, pegadas de solas tortas,
                       Beleza inconfundível...
                                                 De meninas-moças-violentas.
... que o raio o parta, mas não risque a lata. que por baixo dessa unhas vocês maquei-em o que a beleza exterio nunca poderá saberr; por que o coração é o mesmo e tem lugar pra mais um.
                                                              Como um filho no mundo sem mãe é os traços,
                                        Sua alma petrificada,
             Sobrecaindo entre os raios que se entrevam nas madrugadas por manhãs melhores...
Degraus semi-automáticos,
Esticados a olho nu,
Em busca de cores singelas, de alma em preto-e-branco-colorida.
Porque verso de onde não sei,
De onde não devia,
Esse sangue da metropole escova meus dentes...
... se meu sentido tivesse algum sentido aqui eu não estaria. busco-o perdê-lo!
Mas hoje por vocês sinto que a rua baterá em minha porta,
           Atrevessou tantas colinas e represas para cairem nos meus mares,
                          Neste oceano sem horizonte vivído de bate-e-voltas,
                                        Correndo da cozinha ao quarto para compor o fim cada estrofe.

                                                                                                       Como queria pintar, o sete, o oito,
                                                                                 O enigma e o anônimato percursivo distilante,
                                                               Mas de riscos só escrevo,
                                          Só falo mais do que penso,
                 Não tão expressivamente o que sinto,
O que sinto... É de não ver e supor,
              Que no máximo seria um pixador,
                                   Serpenteando as latas vázias,
                                                   Escrevendor sem turno nem termo,
                                                                      Mas que odeia em paredes as suas próprias letras,
                                                       Por isso graffitem minha lápide, pisoteim-na! pixem-na!
                                Acabem com qualquer memorial,
     Está alma escura já clareou com suas sombras...

Em seus hálitos de vingança vejo os mortos quase neutros,         
Quase mortos... quase...
Querendo sair das paredes embrutecidas.
Há meu povo, meu canto , meus versos...
Nenhum retrato melhor seria da velha imagem que um novo.



Humberto Fonseca